Non potevo che dire grazie.

E in mezzo a tutto questo, ho capito qualcosa che mi ha tranquillizzato ancora di più: Lara mi stava osservando da un po’. Mi stava studiando. Capiva cose che nemmeno mio figlio, nel suo entusiasmo, aveva notato.

Più tardi, quando la notte era ormai illuminata dalle luci del giardino e la musica si faceva più allegra, Marco si avvicinò al mio tavolo.

—Mamma, vieni qui.

-Dove andare?

—Balliamo con te.

Scoppiai a ridere tra le lacrime.

—No, figlio mio, non so ballare quelle cose.

Mi ha lanciato la stessa espressione ostinata che aveva da bambino quando voleva ottenere ciò che voleva.

—Quindi oggi imparerai.

Mi condusse al centro del giardino. La musica si abbassò leggermente. E davanti a tutti, mio ​​figlio mi abbracciò e iniziò a muoversi lentamente con me, come quando era piccolo e si arrampicava sui miei piedi per “ballare” in cucina.

La folla ha applaudito.

Qualcuno ha pianto.

Ho appoggiato la testa sulla sua spalla e, per un attimo, non ho più visto l’uomo sposato, il professionista, il proprietario di una vita migliore.

Ho visto il bambino che ho cresciuto con i pomodori, le notti insonni e la pura testardaggine.

«Sei felice?» mi sussurrò all’orecchio.

Ci ho pensato solo per un secondo.