“Ho solo bisogno di sapere che c’è spazio per noi.”
La sua compostezza si incrinò.
“Ti aspettavo fin dal primo giorno”, ha confessato. “Pensavo di essere solo di passaggio.”
Si inginocchiò davanti alla sua sedia.
“Non me ne vado.”
La caduta
Quattro mesi dopo, l’impalcatura crollò nel cantiere di Daniel.
Quando Elena arrivò in ospedale, le mani le tremavano.
“Ha chiesto di lei prima dell’intervento”, ha detto un’infermiera.
Il chirurgo ha poi spiegato l’entità del danno.
“Potrebbe aver bisogno di assistenza a lungo termine.”
Lei fissò la sua gamba ferita, immobilizzata da una stecca metallica e da una garza.
Simmetria crudele.
Quando si svegliò, pallido e con lo sguardo perso, sussurrò: “Oliver?”
“Sta bene.”
“La mia gamba?”
“Potresti usare un bastone.”
Silenzio.
Poi un lieve sorriso. “Immagino che ci abbineremo.”
Ha riso tra le lacrime.
La domanda
La fisioterapia è stata brutale.
Daniel odiava il bastone.
«Non lo voglio», mormorò un pomeriggio.
«Neanch’io lo volevo», rispose lei.
Il sabato seguente, uscì con cautela, battendo il bastone sul marciapiede.
Poi lo mise da parte.
Si spostò dietro la sua sedia e la spinse lungo il vialetto.
Poi si è fermato.
Fece un passo indietro, si abbassò lentamente su un ginocchio, contraendo il viso per il dolore ma rimanendo fermo.
Una piccola scatola di velluto apparve nella sua mano.
