Ho sposato la mia fidanzata d’infanzia a 71 anni, dopo la scomparsa di entrambi i nostri coniugi. Poi, al ricevimento, una giovane donna mi si è avvicinata e mi ha detto: “Non è chi pensi che sia”.

“Sì. Cosa è cambiato?”

Ho sorriso. “Ho ritrovato un vecchio amico.”

Inarcò un sopracciglio. “Solo un’amica?”

Arrossii.

Sei mesi dopo, Walter mi guardò dall’altra parte del nostro tavolo preferito del ristorante.

“Non voglio perdere tempo”, disse.

Poi tirò fuori una piccola scatola di velluto.

“So che abbiamo vissuto vite intere separati. Ma so anche che non voglio passare il tempo che mi resta senza di te.”

All’interno c’era un semplice anello d’oro con un piccolo diamante.

“Mi vuoi sposare?”

Ho pianto lacrime che credevo ormai scomparse da tempo.

«Sì», dissi. «Sì.»

Il nostro matrimonio è stato intimo e sentito. C’erano i miei figli e alcuni amici intimi. Tutti hanno detto quanto fosse bello che l’amore potesse ritrovare la sua strada.

Indossavo un abito color crema e ho curato personalmente ogni dettaglio. Non si trattava solo di un matrimonio, ma della prova che la mia vita non era finita.