Quel tipo di posto che la ricchezza di Daniel Whitmore aveva ignorato per tutta la vita.

Eppure… quella era la direzione.

È scesa dal camion tenendo in mano un piccolo mazzo di fiori selvatici che aveva comprato da una bancarella lungo la strada.

Si sentì immediatamente ridicolo.

Fiori?

Dopo nove anni?

Una folata di vento strappò un petalo e lo spazzò via nel cortile polveroso.

Daniel deglutì a fatica e bussò alla porta.

«Emily?» chiamò.

La sua voce suonava insolita, quasi fragile.

La porta si aprì lentamente con uno scricchiolio.

Ed eccola lì.

Emily… eppure, non è l’Emily che ricordavo.

I suoi capelli, un tempo dorati, erano ora striati di grigio e raccolti in un semplice chignon. Le sue mani apparivano ruvide, segnate da anni di duro lavoro.

Ma ciò che lo sconvolse di più furono i suoi occhi.

Erano ancora di quel tenue azzurro.

Ma il calore era svanito.

Al contrario, regnava una calma che sembrava più fredda della rabbia.

«Che ci fai qui, Daniel?» chiese senza aprire completamente la porta.

Sentì le parole bloccarsi in gola.

Nove anni di scuse… e all’improvviso nessuna di esse contava più.

«Avevo bisogno di vederti», disse dolcemente. «Dobbiamo parlare.»

Emily incrociò le braccia.

“Dopo tutto quello che hai fatto?”

“Dopo nove anni?”