Una diagnosi che richiedeva un intervento immediato.
Sotto le intense luci fluorescenti dell’infermeria della base, vedevo il mio futuro appeso a un filo. L’assistente medico non usò mezzi termini.
Mi ha mostrato la risonanza magnetica sullo schermo: immagini spettrali, dai toni grigiastri, che rivelavano un danno significativo ai legamenti. Forse anche di più, ha spiegato.
“Hai bisogno di un intervento chirurgico. Presto”, disse, indicando lo schermo dove il danno era ben visibile attraverso il tessuto sano.
Ho posto la domanda più importante: —Quando?
La sua pausa diceva tutto. Quel momento di esitazione mi ha fatto capire che la mia guarigione si sarebbe misurata in giorni, non in settimane.
«Questa settimana», rispose infine. «Se aspetti, rischi una disabilità di lunga durata. Difficoltà a camminare. Mobilità limitata. Forse permanente.»
Ho annuito come se mi avessero appena dato le previsioni del tempo per domani. L’intervento in sé non era il problema. Il problema era ottenere l’approvazione attraverso i canali medici militari.
Chiunque abbia prestato servizio nell’esercito sa cosa significa aspettare. Moduli e ancora moduli. Le revisioni richiedono firme. L’approvazione di qualcun altro si frappone tra te e il tuo stesso corpo.
Il sistema avrebbe potuto autorizzare la mia procedura non prima di diverse settimane. Settimane che io non avevo a disposizione.
L’assistente medica si sporse in avanti e abbassò la voce. “Se potete farlo fuori dalla base”, disse con cautela, “dovreste farlo.”
“Quanto costa?” ho chiesto.
Scrisse la cifra su un pezzo di carta e lo infilò nel vassoio di metallo. Cinquemila dollari. Giusto l’anticipo per poter tornare a camminare normalmente.
La telefonata che ha svelato tutto.
Quella notte in caserma, ero seduto sul mio letto con la gamba fasciata in una spessa garza. Intorno a me, la vita continuava: risate, musica, qualcuno che urlava per farsi sentire durante un videogioco.
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