Al matrimonio di mio figlio, me ne stavo seduta tranquillamente nel mio abitino blu comprato in un grande magazzino, mentre la famiglia della sposa mi trattava come un’innocua vedova di provincia che avevano generosamente accettato di tollerare, finché la suocera non mi lanciò un’occhiata, sorrise maliziosamente alla sorella e disse a voce abbastanza alta da farsi sentire dalla prima fila: “Non è una madre, è una caduta di stile”.