Loro si limitarono a guardare.
Alejandro Torres, il marito di Valeria, era colui che alimentava il fuoco. Si muoveva rapidamente e violentemente, come un uomo che ha bisogno di far sembrare la sua rabbia più grande della paura che cova dentro.
Tirò fuori degli abiti da un sacco della spazzatura e li gettò tra le fiamme senza nemmeno guardarli. Un vestito verde che Valeria aveva indossato alla festa aziendale tre anni prima. Una camicetta gialla che aveva comprato in saldo e conservato per le occasioni speciali. Una vestaglia di seta che portava ancora le pieghe di quando era nuova.
Tutto divenne arancione, poi nero, e infine cenere.
I due fratelli di Alejandro, Carlos e Mateo, stavano portando fuori di casa altre cose. Due valigie venivano sbattete giù per i gradini del portico. Trascinavano anche tre sacchi della spazzatura, uno dei quali si strappò sul fondo, spargendo calzini e una sciarpa sul vialetto.
Carlos non si fermò a raccogliere nulla.
Nemmeno Mateo.
Si muovevano con l’energia di chi aveva atteso a lungo solo per sentirsi utile in una crudeltà che consideravano giustificata.
Doña Elena, la madre di Alejandro, era sulla soglia, in vestaglia. Aveva le braccia incrociate sul petto. Non stava aiutando, ma nemmeno intervenendo. Era semplicemente lì, come un muro freddo e inamovibile.
E poi c’era Valeria.
Era in piedi a circa due metri dal bidone della spazzatura in fiamme, con indosso una camicia da notte bianca e un cappotto leggero gettato frettolosamente sopra. Aveva i piedi nudi sul cemento ghiacciato. Non indossava scarpe. Non aveva avuto il tempo di metterle.
Le braccia le pendevano lungo i fianchi, ma la mano destra era premuta contro la tasca del cappotto, come per controllare che ci fosse ancora qualcosa dentro.
Guardava il fuoco.
Ma non con lo sguardo di chi guarda qualcosa che la sta distruggendo.
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