Poi la pioggia sembrò farsi più forte. Il gioielliere rimase immobile sulla soglia, stringendo ancora forte in mano il medaglione.

Per un attimo, gli sembrò meno un uomo d’affari e più qualcuno che fosse appena stato accusato da un fantasma.

«Cosa hai detto?» chiese.

La giovane donna fece un passo indietro, poi si bloccò.

Come se avesse detto troppo.

«Mi ha detto di non fidarmi di te», sussurrò.

«Ha detto che se le fosse successo qualcosa, avrei potuto vendere la collana… ma mai all’uomo nella foto».

Il volto del gioielliere impallidì.

Perché Clara era scomparsa sei anni prima.

Non c’era stato nessun riscatto.

Nessun corpo.

Nessun addio.

Solo voci.

E l’ultima lotta, quella che cercava di dimenticare ogni notte insonne.

Uscì sotto la pioggia.

«Dove l’hai presa?»

La donna guardò fuori in strada, in preda al panico, come se si aspettasse che comparisse qualcun altro.

«Me l’ha data tre settimane fa», disse.

Il mondo si fermò. La gioielliera la fissò.

Tre settimane fa.

Non stava volando.

Non prima che sparisse.

Tre settimane fa.

Questo significava solo una cosa.

Klara era viva.

La sua voce tremava.

“Dov’è?”

La giovane scosse la testa, le lacrime che si mescolavano alla pioggia.

“Non avrei dovuto dirlo a nessuno.”

Ha detto che se non fosse tornata entro domattina, avrei dovuto sbarazzarmi della collana e sparire.