Poi la pioggia sembrò farsi più forte. Il gioielliere rimase immobile sulla soglia, stringendo ancora forte in mano il medaglione.

Il gioielliere si aggrappò allo stipite della porta per non cadere.

«Da dove viene?»

Le labbra le tremavano.

Poi rispose:

«Dall’uomo che le ha rovinato la vita».

Il gioielliere sembrò colpito.

Perché improvvisamente capì perché Clara non voleva che il medaglione tornasse a casa.

Non perché avesse paura degli estranei.

Ma perché aveva paura di lui.

O, peggio ancora,

di qualcuno abbastanza vicino da poterla ancora osservare.

La giovane donna lanciò un’occhiata al negozio.

Poi al medaglione.

Poi di nuovo al suo viso.

«C’era qualcos’altro», sussurrò.

Il cuore le batteva forte.

«Cosa?»

Indicò il medaglione aperto.

Con mani tremanti, il gioielliere osservò più da vicino la cerniera interna…

e trovò un pezzetto di carta nascosto, piegato sottilissimo dietro la foto.

Lo tirò fuori.

Lo aprì sotto la pioggia.

Lesse due righe.

E quasi lo lasciò cadere.

Sa che crederai alla persona sbagliata.

Chiedigli chi era con lui la notte in cui sono scomparsa.

Il respiro del gioielliere si fece affannoso.

Perché quella notte c’era qualcuno con lui.

La sua compagna.

L’uomo che ha chiamato la polizia.

I media.

Le ricerche.

La storia.

Lo stesso uomo che ha affermato che Clara se n’è andata di sua spontanea volontà.

Lo vide cambiare espressione e sussurrò: