Emma sedeva sul sedile posteriore, lisciandosi con entrambe le mani il vestito da damigella d’onore. Delle margherite bianche erano infilate tra i capelli. Per quattro mesi si era esercitata in questa camminata nel nostro corridoio. Un graffio grigio era ancora visibile sul battiscopa, nel punto in cui si era girata alla fine.
“Lo zio Ryan noterà le mie margherite?” chiese.
“Si accorgerà di tutto”, le dissi.
Quella era una bugia, e lo sapevo già allora.
L’Hargrove Inn si ergeva come un gioiello sul lago, circondato da giardini curatissimi. Colonne bianche. Sentieri di ghiaia. Da qualche parte all’interno, un quartetto d’archi stava suonando. Mia figlia lo contemplava come se fosse giunta al centro dell’universo.
Ho lasciato Derek con lei e ho seguito il sentiero intorno alla casa.
Mia madre era seduta sulla panchina in giardino, vestita con un abito blu scuro, già preparata all’impatto.
