Fuori, un’auto nera attendeva. L’autista aprì la portiera con rispetto.

“Signora Varela, andiamo a Valle?”

“Sì, Julian. È finita.”

Mentre l’auto si metteva in movimento, espirai profondamente. Mariana Cortés non esisteva più. Mariana Varela, la donna che non si erano mai curati di capire, era tornata.

Tre settimane dopo, gli inviti arrivarono a casa dei Cortés in spesse buste color avorio con scritte dorate. Pensarono che fosse uno scherzo.

«Ci ​​saranno tutti», ha insistito Doña Teresa. «Se vuole mettersi in ridicolo, saremo lì a guardare».

Così, la domenica di Pasqua, trentadue membri della famiglia Cortés si presentarono, vestiti elegantemente, pronti a ridere del mio presunto fallimento.

Ma quando raggiunsero il cancello di ferro nero, la guardia disse qualcosa che spense i loro sorrisi:

“Benvenuti nella residenza privata della signora Mariana Varela.”

E non avevano ancora visto niente.

Il tragitto dal cancello alla casa fu abbastanza lungo da far svanire lentamente le loro risate. Da un lato si estendevano giardini di lavanda e scorci sul lago di Valle de Bravo. Dall’altro lato si ergevano scuderie, veicoli di servizio e personale che si muoveva con silenziosa precisione.

«Questo dev’essere un hotel», sussurrò Paola.

«Oppure una location in affitto», aggiunse Doña Teresa, sebbene la sua voce mancasse di sicurezza.

Al loro arrivo, furono accolti da un maggiordomo.