Alexander la osservò attentamente: pelle scura, capelli raccolti sotto una sciarpa economica, postura fiera nonostante la stanchezza.
«Sei nuova», disse bruscamente. «Sì, signore», rispose lei. «Sono qui solo per dare una mano a pulire.»
Una strana sensazione gli attanagliò il petto. Di solito, le donne lo guardavano con desiderio o con paura. Gli occhi di Mai non esprimevano né l’una né l’altra emozione. Solo forza.
Qualche ora dopo, la osservò attraverso il riflesso nella finestra mentre strofinava il pavimento di marmo. Per la prima volta, non si sentì potente. Si sentì osservato .
Quella sera, invece di chiamare uno dei suoi soliti amici, si versò da bere e ripensò mentalmente al modo in cui lei canticchiava dolcemente la melodia gospel che sua madre amava.
Quando ebbe finito e stava per andarsene, lui le chiese: “Come ti chiami?” “Maya.”
Non disse altro, ma mentre le porte dell’ascensore si chiudevano alle sue spalle, Alexander si rese conto di qualcosa di inquietante: non voleva il suo corpo. Voleva la sua storia.
E non era mai successo niente del genere prima d’ora.
