5:02 del mattino. La casa aveva ancora il suo solito suono. Il frigorifero ticchettava in cucina. Il lieve sibilo del riscaldamento filtrava attraverso le bocchette. La pioggia tamburellava contro la finestra sopra il lavandino, un ritmo paziente e delicato che rendeva l’oscurità intima, non solitaria. Il mio caffè era appoggiato alla destra del portatile, raffreddandosi accanto a una riga di codice incompiuta. Il mondo intero si riduceva, in quel momento, a un unico, chiaro problema sullo schermo. Amavo quest’ora. Alle cinque del mattino, nessuno aveva bisogno di niente da me. Il mio team di Slack era ancora offline. Il telefono non squillava. Nessuno mi chiedeva di tradurre una bolletta, di spiegare un modulo assicurativo, di prestarmi dei soldi “solo fino a venerdì” o di risolvere un’altra crisi familiare che Christina, mia sorella minore, era riuscita in qualche modo a scaricare sulle spalle di tutti gli altri. Alle cinque, la casa apparteneva al silenzio, alla caffeina e ai miei pensieri. Era l’unico momento della giornata che mi apparteneva veramente.
Poi sentii la porta d’ingresso aprirsi. Non era il gesto cauto e quasi scusante che mio padre faceva quando gli facevano male le ginocchia e non voleva che la serratura cigolasse. Non era il fruscio sommesso di mia madre in pantofole quando si svegliava troppo presto e andava a prepararsi il tè. Il suono era puro. Sicuro. Una rotazione fluida della maniglia e una spinta che diceva: chi entrava non si era nemmeno degnato di un invito. Mi girai sulla sedia proprio mentre i miei tacchi toccavano il parquet.
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