Julian posò la lattina, si voltò e andò al frigorifero a prendere una bottiglia di acqua frizzante.
Nel momento stesso in cui si voltò, Beatrice si sporse sul bancone di marmo. Il suo sorriso materno e artificiale svanì completamente. I suoi occhi materni, di un azzurro glaciale, mi fissarono con un’espressione di pura e incondizionata malizia.
“Finalmente,” sussurrò Beatrice con un sibilo velenoso rivolto solo a me, “possiamo rimediare a questi ‘errori’ che stai commettendo. Una vera madre saprebbe quando sta deludendo suo figlio. Stai limitando il suo potenziale con la tua patetica ossessione borghese per i legami ‘naturali’. Usa il latte artificiale, Elena.” O troverò una tata che lo farà.
Non aspettò una risposta. Si raddrizzò, baciò il figlio sulla guancia e uscì di casa, lasciando in cucina l’odore forte e stucchevole del suo profumo.
Mentre la Mercedes di Beatrice usciva dal vialetto e Julian iniziava a lodarla, dicendomi quanto fossimo fortunati ad avere il suo sostegno finanziario, guardai i sei barattoli d’argento luccicanti.
Il mio istinto materno non si limitò a sussurrare; urlò con un allarme primordiale, silenzioso e assordante. Il “regalo” sul bancone non era un oggetto di lusso. Era un cavallo di Troia accuratamente confezionato, progettato per impossessarsi del mio corpo e costringere mio figlio all’obbedienza.
Capitolo 2: Il suono del sigillo
“Preparerò un biberon prima di tornare in ufficio”, annunciò Julian allegramente, dirigendosi verso l’isola della cucina e prendendo il barattolo. “Vediamo se questa polvere magica lo farà finalmente dormire tutta la notte, così potremo avere un po’ di pace.”
“No.”
Quella singola sillaba mi è sfuggita di bocca prima ancora che mi rendessi conto di essermi mossa.
Non ho esitato. Non avevo dubbi. Non mi importava del prezzo, dell’etichetta europea o della discussione che ne sarebbe seguita. Il mio istinto materno primordiale e protettivo di fronte al pericolo ha prevalso completamente.
Dalla mia solita personalità sottomessa e casalinga.
Mi sono messa davanti a Julian, bloccandogli fisicamente l’accesso all’isola della cucina. Ho afferrato la prima lattina d’argento.
Click.
Il rumore del pesante sigillo metallico ermetico che si rompeva ha risuonato forte nella cucina sterile.
Non ho preso il biberon sterilizzato. Ho allungato la mano sotto il lavandino e ho tirato fuori un grande cestino di plastica.
Silenzio.
