Tornai a casa da una missione con le forze speciali Delta e trovai mia moglie in terapia intensiva. Il suo viso… non la riconoscevo. Il medico sussurrò: “Trentuno fratture. Trauma da corpo contundente. Colpi ripetuti”. Poi li vidi fuori dalla sua stanza: suo padre e i suoi sette figli, sorridenti come se avessero appena vinto qualcosa. Il detective disse: “È una questione di famiglia. La polizia non può toccarli”. Guardai il segno del martello sul suo cranio e risposi: “Bene. Perché io non sono un poliziotto”. “Quello che è successo a loro… nessun tribunale potrà mai giudicarlo”.

Chiusi la cassaforte, presi una felpa nera con cappuccio e uscii nella notte. Il silenzio della casa non mi dava più fastidio perché sapevo che, molto presto, sarebbe stato rotto dalle urla di Mason.

Ho guidato fino a un negozio di ferramenta aperto 24 ore su 24, a tre città di distanza. Ho percorso le corsie sotto le luci fluorescenti ronzanti, con l’aspetto di un qualsiasi operaio edile intento a riparare una perdita. Ho comprato un rotolo di telo di plastica resistente, una scatola di fascette stringicavo industriali, una graffettatrice e un martello. Un martello da carpentiere pesante, a forma di artiglio. L’ho pesato tenendolo in mano. Sembrava ben bilanciato. Solido.

“Buona notte”, borbottò l’adolescente assonnato alla cassa.

“Sarà una cosa lunga”, ho detto.

Tornai in macchina verso la città. Sapevo dove si sarebbero trovati i Wolf Pack il venerdì sera. Dopo una grande vittoria – e per loro, mettere a tacere Tessa era una vittoria – andavano sempre nello stesso posto: il Velvet Lounge, un esclusivo club privato in centro, di proprietà di Victor.

Ho parcheggiato il mio camion a due isolati di distanza, all’ombra di un vicolo, e ho aspettato.

Alle 02:45, la porta si aprì. Risate fragorose si riversarono in strada. Dominic e Grant uscirono per primi, rumorosi e barcollanti. Poi vennero gli altri. Erano euforici per l’adrenalina e per i liquori costosi. Ma uno li seguiva a ruota.

Muratore.

Non rideva. Sembrava malato. Rifiutò con un gesto della mano l’offerta di un passaggio in limousine.

«Vado a fare una passeggiata, così mi schiarisco le idee», l’ho sentito dire.

“Fai come vuoi, fratellino,” lo esultò Dominic. “Non fare brutti sogni!”

La limousine si allontanò. Mason rimase solo sul marciapiede. Accese una sigaretta, la mano gli tremava così tanto che lasciò cadere l’accendino due volte. Iniziò a camminare lungo la Quarta Strada, dirigendosi verso la parte più tranquilla della città.

Perfetto.

Uscii dall’ombra, camminando con un’andatura silenziosa e ondeggiante che non produceva alcun suono sul marciapiede. Ridussi la distanza. Cinquanta metri. Trenta. Dieci.

Si fermò a un angolo, aspettando che il semaforo diventasse verde. Non c’erano macchine. Solo lui e i fantasmi che cercava di scacciare con l’alcol. Gli feci un passo indietro, proprio dietro di lui. Potevo sentire l’odore di scotch che gli impregnava i pori. Mi chinai, le mie labbra quasi sfiorandogli l’orecchio.

«Trentuno», sussurrai.

Mason si bloccò. Rimase immobile come una statua. La sigaretta gli cadde dalle dita. Girò lentamente la testa, gli occhi spalancati, iniettati di sangue, pieni di terrore primordiale. Mi riconobbe all’istante.

«Hunter», balbettò. «Io… io non…»

Gli afferrai il polso. Non strinsi forte, solo quanto bastava per colpire il punto di pressione. Lo torcetti. Lui ansimò, cadendo su un ginocchio.

«Dobbiamo parlare di tua sorella», dissi a bassa voce. «E tu mi racconterai tutto, altrimenti inizierò a contare.»

Lo trascinai nell’oscurità del vicolo. La caccia era ufficialmente iniziata.

Lo spinsi contro il muro di mattoni. “Ti prego,” gemette Mason. “Hunter, non capisci. Dovevo farlo. Mi ha costretto lui.”

“Chi ti ha creato? Tuo padre?”

“Sì! Victor. Se non le avessi tenuto le gambe, avrebbe fatto lo stesso a me!”

Lo guardai. Aveva ventidue anni e indossava un orologio che costava più del mio camion. Non aveva mai lavorato un giorno in vita sua, non aveva mai lottato per niente. E pensava che la paura fosse una scusa per la mostruosità.

«Le hai tenuto le gambe», ho ripetuto. «L’hai sentita lottare. L’hai sentita implorarti. ‘Mason, aiutami’. È quello che ha detto, vero?»

Mason sussultò. «Io… ho cercato di distogliere lo sguardo.»

“Non importa. Tu facevi parte dell’equazione.”

Gli ho legato le mani davanti a me con delle fascette. “Dov’è il magazzino?”

«Quale magazzino?» Fece finta di niente. Un riflesso.

Ho estratto il martello dal passante della cintura. Non l’ho sollevato. Ho semplicemente lasciato che la pesante testa d’acciaio si appoggiasse sul palmo della mia mano. Gli occhi di Mason si sono fissi su di esso. Sapeva esattamente cosa rappresentasse quel martello.

«Magazzino 4!» esclamò. «Al molo, al Terminal Sud. È lì che si trova la spedizione.»