Mio figlio mi ha picchiato trenta volte davanti a sua moglie… Così, la mattina dopo, mentre lui era seduto nel suo ufficio, ho venduto la casa che credevo gli appartenesse.

Mio figlio mi fissò, con gli occhi spalancati, come se cercasse di capire se stessi parlando sul serio… o se fossi impazzita.

“Cosa?”

La sua voce tremava leggermente, ma il suo ego non accennava a cedere.

Non ripetei.

Non ce n’era bisogno.

Si alzò di scatto.

“Smettila di raccontare barzellette. Non sono divertenti.”

Sua moglie, seduta sul divano, posò il telefono. Per la prima volta dopo tanto tempo, sembrava… preoccupata.

“Di cosa si tratta?” chiese, con tono più dolce.

Mi avvicinai al tavolo. Presi una busta.

Gliela misi davanti.

“Leggi.”

Aprì la busta con un gesto nervoso. I suoi occhi percorsero le righe, velocemente all’inizio… poi sempre più lentamente.

La sua espressione cambiò.

Prima, confusione.

Poi dubbio.

Poi… panico.

«No… non è possibile…»

Sua moglie si alzò e si sporse verso di lui.

«Che succede?»

Non rispose.

Semplicemente sfogliò le pagine più e più volte, come se sperasse che le parole svanissero.

Ma erano ancora lì.

Nero su bianco.

La firma.

La data.

L’atto di trasferimento.

Tutto.

«Hai venduto la casa?!» urlò.

Questa volta non c’era rabbia. Solo paura.

Lo guardai con calma.

«Sì.»