Durante le mie interazioni con la sposa, le ho consegnato un biglietto dal suo bouquet che diceva solo “Papà, aiutami”, e prima che lo sposo potesse finire i suoi voti, affrontare i duecento ingressi, ho interrotto la cerimonia e ho minacciato, il suo viso è diventato pallido mentre lo sceriffo, la cui chiamata era stata fatta come “amico di famiglia”, si è rivelato a lei: è iniziato con lui che sposava un uomo di mentalità aperta, attraverso un uomo di mentalità aperta al mio ranch in Colorado, non aveva idea che avesse già assunto un detective, ho agganciato la sua macchina, e sono rimasto nella relazione aspettando il momento, nel suo figlio perfetto, IL PIANO FINALMENTE SI È FERMATO

Se il mio futuro genero mi chiedesse per la terza volta il confine della proprietà, potrei indicarglielo anche nel sonno.

Se ne starebbe in piedi vicino alla grande finestra, come se fosse il suo posto, con la sua tazza protettiva, e la sua minaccia aleggiarebbe sul prato. Fuori, la mattina del Colorado faceva quello che faceva sempre: la nebbia si alzava dal terreno, il nostro vecchio fienile si stagliava naturalmente contro la luce pallida, i pioppi tremuli sul lato occidentale proiettavano ombre tremolanti sull’erba. E dietro tutto questo – ben oltre l’orto, oltre la staccionata rotta che nessuno si curava più di toccare – si estendeva una striscia frastagliata di alberi, a segnare dove finiva la nostra proprietà e iniziava quella del vicino.

Tyler fissava sempre quegli alberi.

“Dove finisce esattamente la tua proprietà, Robert?” chiedeva con quel tono familiare, semplicemente curioso, che aveva perfezionato.

“Il confine degli alberi” – una domanda facoltativa, da usare per sciacquarsi la tazza, sul tempo. “Vedi dove appare quel grande pioppo tremulo? È accessibile? Quello è il punto di riferimento d’angolo. La recinzione corre verso nord e segna il confine di accesso.”

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