Quella mattina il freddo non era quel freddo invernale da cartolina.
Era quel tipo di freddo che ti rendeva le ciglia secche e ti faceva sentire come se stessi inalando vetri rotti. Quel tipo di freddo che faceva brillare il marciapiede come un segnale d’allarme. Quel tipo di freddo che riduceva la città – il nostro grazioso sobborgo fuori Chicago – alla pura sopravvivenza.
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