Sono uscita per comprare un giocattolo per il compleanno di mia figlia… e sono tornata a casa in silenzio, di fronte a una parola che ha cambiato tutto.

Invece, mi sentivo come se avessi fallito. Con tutti.

“Dov’è la mamma?” chiese Evie assonnata.

“Deve essere andata da qualche parte”, sussurrai. “Ma io sono qui.”

Non rispose, si limitò ad appoggiare la guancia contro il mio petto.

Più tardi, mi sedetti sul bordo del letto e mi tolsi la protesi. Il moncone pulsava, la pelle era rossa e dolente. Presi la pomata.

Evie si arrampicò accanto a me.

“Ti fa male?” chiese, con gli occhi spalancati.

“Un po’.”

“Vuoi che ci soffi sopra?” propose. “La mamma lo fa quando mi faccio male.”

“Sì”, dissi con un piccolo sorriso. “Mi aiuterebbe.”

Mise la sua paperella di peluche vicino alla mia gamba, come se avesse bisogno anche lei di conforto, poi si accoccolò accanto a me, esattamente dove si metteva sempre.

Rimanemmo così per un bel po’.

Quel pomeriggio, Evie era seduta sul tappeto del soggiorno, intenta a spazzolare i capelli della sua bambola. Le mie mani tremavano mentre intrecciavo i suoi.

“La mamma potrebbe non tornare subito”, dissi dolcemente. “Ma staremo bene.”

“Lo so”, rispose semplicemente. “Sei qui.”

La luce del sole le accarezzava il viso, calda e delicata.

Lei era ancora lì. E io non sarei andata da nessuna parte.

Ora eravamo più piccole, ma eravamo pur sempre una famiglia. E avrei imparato a restare unite, anche se mi mancava una mano.

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