I miei amici rimasero immobili, lasciando che fossi io a condurre la conversazione. Nessuno cercò di appianare le cose. Nessuno mi chiese di comportarmi da persona matura. Lo ero da quando avevo quattordici anni.

Greg alzò lo sguardo, con gli occhi scintillanti. “È per questo che ci hai invitati? Per umiliarci?”

Espirai lentamente. “Ti ho invitato perché volevo smettere di mentire. Per avere un momento in cui la verità fosse visibile. Non nascosta sotto un silenzio di circostanza. Non soffocata da un ‘hanno fatto del loro meglio’.”

Le lacrime ora rigavano il viso di Tanya. “Ce ne pentiamo”, disse. “Ce ne pentiamo tantissimo.”

Non ho ceduto. Non per crudeltà, ma perché il rimpianto senza sentimento è solo una finzione.

“Allora dimmi,” chiesi. “Di cosa ti penti esattamente?”

La voce di Greg si incrinò. “Mi pento di non aver lottato per te. Di aver permesso che il divorzio diventasse una scusa.”

Tanya singhiozzò. “Mi pento di averti trattato come un’opzione. Come se potessi tornare quando mi faceva comodo.”

Ho annuito. Quel semplice gesto mi ha bruciato la gola.

Quella era la verità. Non erano stati impediti. Avevano scelto.

E quella sera, per la prima volta in sette anni, furono costretti a guardare il prezzo in faccia, scritto con la glassa davanti agli occhi di tutti.