Un’altra ondata di nausea mi colpì. Quando avevo diciotto anni, avevo aperto un conto corrente cointestato con mio padre per l’università. Non lo usavo da dieci anni. Mi ero completamente dimenticata della sua esistenza. Lui aveva rispolverato un conto inattivo, ci aveva versato i miei soldi rubati e poi, senza dubbio, li aveva trasferiti su un conto privato offshore.
“Elena, questa è una cosa gravissima”, disse Vance, la sua voce che passava da quella di un avvocato assonnato a quella di uno squalo del diritto che fiutava sangue nell’acqua. “Non si tratta di una disputa familiare. È un reato federale che coinvolge più giurisdizioni. Frode telematica. Furto d’identità. Falsificazione di un documento legale. Furto aggravato. Tuo padre rischia almeno dieci anni in un penitenziario federale.”
“Mi ha mandato una foto dieci minuti fa”, dissi, fissando l’immagine ancora aperta sullo schermo del mio portatile. “Sono nella lounge di prima classe dell’Emirates al JFK. Stanno volando a Dubai. È la prima tappa di un viaggio intorno al mondo.”
«Se lasciano lo spazio aereo degli Stati Uniti con quei soldi, recuperarli sarà un incubo», avvertì Vance. «L’estradizione per reati finanziari da certi paesi può richiedere anni. A che ora parte il volo?»
Ingrandii l’immagine del tabellone delle partenze visibile sullo sfondo della loro foto compiaciuta.
«Volo EK202», lessi. «Imbarco tra due ore e mezza. Decollo tra tre.»
«Elena», chiese Vance con delicatezza, consapevole del peso psicologico di ciò che stava per propormi. «Ho bisogno della tua autorizzazione. Vuoi che provi a bloccare il bonifico in silenzio o che chiami l’FBI?»
Chiusi gli occhi. Vidi il volto di mia nonna. Vidi i calli sulle sue mani, segnati dal lavoro di legna per riscaldare la casa sul lago. Vidi i suoi occhi fieri e protettivi. «Venderanno la tua storia per un attimo di vanità. Proteggila.»
Non avevano rubato solo dei soldi. Avevano rubato una fiducia sacra. Avevano guardato l’ultimo desiderio di mia nonna, ci avevano sputato sopra e l’avevano barattato con champagne e biglietti di prima classe per un deserto in Medio Oriente. Avevano reciso il legame familiare nel momento stesso in cui avevano falsificato la mia firma.
Aprii gli occhi. Erano completamente asciutti.
“Vance”, dissi, la mia voce che risuonava con terrificante fermezza. “Chiama l’FBI. Denuncia la frode telematica. Denuncia il furto d’identità. Chiama l’agenzia immobiliare e denuncia la vendita fraudolenta. Chiama la banca e blocca ogni singolo bene associato al mio codice fiscale e al suo. Fai tutto il necessario. Non lasciare che quell’aereo decolli con loro a bordo.”
“Ci penso io”, disse Vance. “Ho contatti nella divisione Crimini Finanziari dell’FBI a New York. Vista la somma di denaro in gioco e l’imminente rischio di fuga, agiranno in fretta. Tieni il telefono acceso.”
La linea cadde.
Non tornai a letto. Non mi cambiai d’abito. Mi sedetti alla scrivania di marmo, aprii il portatile e aspettai l’alba. I miei genitori pensavano di volare in paradiso. Non sapevano di aver appena prenotato un biglietto di sola andata per l’inferno.
Capitolo 3: Privilegio al gate d’imbarco
Al gate A12 del Terminal 4 dell’aeroporto internazionale JFK, David e Martha Higgins stavano dando una lezione magistrale di immeritata arroganza.
Erano arrivati al gate con un’ora di anticipo, dopo aver esaurito i servizi gratuiti della lounge di prima classe. Martha indossava i suoi occhiali da sole Chanel appena acquistati, con un pesante cappotto di pelliccia sintetica sulle spalle, nonostante l’aria mite e climatizzata del terminal. David le stava accanto, a petto in fuori, lamentandosi a voce alta con chiunque fosse a portata d’orecchio della “annata scadente” dello Dom Pérignon che era stato loro servito nella lounge.
Erano circondati dal loro bottino: quattro valigie firmate, nuove di zecca e identiche, acquistate poche ore prima con una carta di debito collegata al mezzo milione di dollari rubato. «Non riesco ancora a credere a quanto sia stato facile», ridacchiò Martha, appoggiandosi a David. Non le importava chi la sentisse; si sentiva intoccabile. «Quella stupida vecchia strega di mia madre ha sempre preferito Elena. Ha sempre pensato che non fossimo abbastanza “responsabili” per quella vecchia baita piena di spifferi. Beh, guardaci ora, David. Alloggeremo al Burj Al Arab. Andremo alle Maldive. Vivremo come avremmo sempre dovuto vivere.»
«Te l’avevo detto», sogghignò David, picchiettandosi la tempia. «Quella procura è stata un colpo di genio. Bob Miller è un salvatore. Ha timbrato quel falso senza battere ciglio per una commissione di cinquemila sterline. Il miglior investimento che abbia mai fatto.»
Martha ridacchiò, sistemandosi l’orologio tempestato di diamanti. «Credi che Elena si arrabbierà moltissimo quando vedrà il messaggio?»
«Che si arrabbi pure», sogghignò David con aria di sufficienza. «Cosa farà? Farà causa ai suoi genitori? È ossessionata dalla sua immagine aziendale impeccabile. L’ultima cosa che un vicepresidente di una grande azienda desidera è una causa familiare pubblica e imbarazzante. Urlerà, piangerà e poi nasconderà tutto sotto il tappeto per evitare lo scandalo. I soldi stanno già transitando attraverso tre diversi conti offshore. Sono irrintracciabili. Abbiamo vinto.»
«Abbiamo vinto», ripeté Martha, alzando un bicchiere immaginario per brindare alla loro brillante vittoria.
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