Pubblicità Un silenzio di tomba calò sul ristorante mentre il bambino continuava a piangere, e poi la cameriera disse qualcosa di inaspettato.

Scalciava le gambe della sedia, inarcando la schiena per respingere ogni mano tesa, e lanciava una serie di grida gutturali e rauche che gelarono l’intera stanza.

“Lasciatemi! No! No!”

Martin era accovacciato, con la mascella serrata a tal punto che Clara poteva vedere il muscolo della guancia contrarsi.

“Luciano, basta.”

Il basso livello di comando non fece altro che peggiorare le cose.

Il ragazzo le sfuggì di mano, barcollò all’indietro e crollò contro il muro vicino a un tavolino antico. Il suo piccolo petto si alzava e si abbassava affannosamente. Le mani si stringevano alla camicia, come se stesse soffocando.

Gli altri ospiti rimasero immobili, con i volti congelati in espressioni impassibili. Nessuno voleva essere quello che reagiva male allo sfogo pubblico dell’erede dei Moretti.

Da dove si trovava, Clara non vedeva un piccolo principe viziato.

Vedeva un bambino intrappolato in una tempesta di panico.

E qualcosa dentro di lei si spezzò.

Cinque anni prima, Clara aveva dato alla luce un maschietto all’ospedale St. Jude, che aveva tenuto tra le braccia solo per poche ore. Quella stessa notte, era scoppiato un incendio.