«È COLPA MIA», disse la commessa cieca allo sconosciuto… ignaro che si trattasse di Gesù.

I suoi piedi nudi bruciavano sul ruvido asfalto.

Non era solo il calore dell’asfalto.

Erano le ferite.

Le ulcere che il diabete le aveva aperto sulla pelle, ulcere che non guarivano mai perché non c’erano soldi per curarle, tanto meno per l’insulina.

A pochi isolati di distanza, risuonavano fuochi d’artificio, campane e canti dedicati alla Madonna di Guadalupe.

La città celebrava la sua fede.

Dolores, invece, sedeva nell’oscurità chiedendosi quanto a lungo un corpo potesse resistere quando non c’era quasi più nulla dentro.

“Te ne vai adesso, Doña Dolores?” chiese Jacinto, il venditore di succhi di frutta del chiosco vicino, un uomo gentile che la avvertiva sempre quando qualcuno si avvicinava o quando le cadeva una banconota.

“Non ancora, Jacinto. Se non vendo questi cinque succhi, non avrò nemmeno abbastanza per dormire stanotte.”

Sospirò e si accovacciò accanto a lei.

“Dovresti cercare tua figlia. Patricia sta bene.” Potrei esserti d’aiuto.

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