Per prima cosa si diresse verso la cassaforte a muro nascosta dietro un quadro, ma per aprirla era necessaria un’impronta digitale che lei non aveva. Così perlustrò l’ufficio: cassetti, faldoni, scomparti segreti.
In fondo a un cassetto non chiuso a chiave, sotto libri contabili e registri privati, le sue dita trovarono un pannello fittizio.
Sotto di esso c’era una spessa cartella.
Sulla linguetta c’era scritto:
St. Jude’s – Progetto Fenice
Le mani di Clara iniziarono a tremare così violentemente che quasi la lasciò cadere.
All’interno c’erano piani interni dell’ospedale, appunti privati, documenti di trasferimento e corrispondenza che non avrebbe mai dovuto esistere. Tra questi documenti c’era il certificato di nascita di Luciano Moretti, che indicava Martin e Isabella come suoi genitori.
Un altro documento era spillato sul retro.
Bruciato ai bordi.
Il piccolo Hamilton.
Madre: Clara Hamilton.
Padre: Sconosciuto.
Per un istante, ogni suono svanì.
Poi vide il biglietto attaccato alla sua schiena, firmato dal dottor Harrison Miller. Il comunicato indicava che l’incendio era sotto controllo. Specificava che il neonato di Hamilton era stato portato in salvo e trasferito. Indicava inoltre che la madre era stata informata della presenza di un ferito.
La stanza tremò.
L’avevano portata via.
Le avevano detto che il suo bambino era morto, poi le avevano dato un’altra vita.
Una voce si levò dalla porta alle sue spalle.
“Non dovresti essere qui.”
Clara si voltò così velocemente che i fogli le scivolarono di mano.
Martin era in piedi sulla soglia, la sua sagoma stagliata contro le luci rosse lampeggianti del corridoio.
La sua espressione era indecifrabile. Nella mano destra teneva una pistola scura puntata verso il basso, pronta a sparare.
Entrò e chiuse la porta dietro di sé.
Il chiavistello scattò.
Parte 3
Le luci di emergenza proiettavano lunghe ombre rosse nella stanza.
Clara strinse al petto il certificato di nascita carbonizzato.
“Me l’avete rubato.”
La sua voce tremava, ma non c’era più paura.
«Mi hai rubato mio figlio.»
Il volto di Martin si indurì.
«Allontanati dalla tua scrivania.»
«No.»
Le parole gli furono strappate di dosso.
«È mio. Mi hai lasciato piangere la sua morte. Mi hai fatto credere che non ci fosse più.»
Martin fece un lento passo avanti.
«Non l’ho preso io con le mie mani.»
«Allora chi l’ha fatto?»
Per la prima volta da quando Clara lo aveva conosciuto, qualcosa si spezzò nella sua espressione. Non tenerezza. Qualcosa di più oscuro. Una vecchia vergogna, forse. Un’antica furia.
«Isabella», disse infine. «E suo padre. Cercavano disperatamente un erede. Si erano accordati con Miller. Il disagio doveva essere minimo. Non lo è stato.»
Clara lo guardò con orrore.
«Tu lo sapevi.»
«L’ho scoperto dopo.»
«E tu l’hai seppellito.»
«Ho protetto la mia famiglia.»
La sua risata fu un suono spezzato.
«Distruggendo la mia?»
Martin strinse più forte la pistola.
«È mio figlio.»
«No», disse Clara. «È un ragazzino cresciuto in un mondo di bugie, paura e persone troppo potenti per poter dire di no. Tu l’hai cresciuto, ma è mio.»
La voce di Martin si fece più profonda.
«Porta il mio nome. L’ho tenuto in vita. L’ho protetto dopo la morte di Isabella.»
«L’hai tenuto prigioniero.»
Rimasero faccia a faccia nella luce cremisi, anni di dolore e desiderio di controllo che si scontravano in una stanza da cui nessuno dei due sarebbe uscito indenne.
Infine, Martin alzò ulteriormente la pistola.
«Vai di sopra», disse. «Prepara le valigie. Samuel ti accompagnerà all’aeroporto. Mi assicurerò che tu ti sistemi da qualche parte lontano da Chicago. Sparirai e non tornerai più.»
Clara fissò la canna puntata contro il suo petto.
«Non me ne vado senza mio figlio.»
«Non hai scelta.»
Prima che potesse rispondere, l’intera casa tremò.
Un’esplosione assordante scosse la proprietà. Schegge di vetro si frantumarono. Le finestre dell’ufficio andarono in frantumi. Clara fu scaraventata all’indietro contro una libreria con tale violenza da rimanere senza fiato.
Le luci si spensero.
Per un istante, ci fu solo buio, un ronzio nelle orecchie e il sapore amaro della polvere.
Poi le fiamme lambirono le tende di velluto vicino alle finestre in frantumi e dalle profondità della casa giunse l’inconfondibile suono del caos: passi, urla, fiammate, uomini che si urlavano contro.
L’attacco alle porte era solo una trappola.
Chiunque volesse i Moretti era arrivato fino in fondo.
Martin era già in movimento.
Il sangue gli colava da un taglio sulla fronte, ma sembrava quasi non accorgersene. Varcò la soglia e sparò nel corridoio contro un’ombra che Clara non riusciva a distinguere.
Clara quattro
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